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Sculpteur de Sucre
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Le Crapaud
Un chant dans une nuit sans air...
La lune plaque en métal clair
Les découpures du vert sombre.
Un chant ; comme un écho, tout vif
Enterré, là, sous le massif...
Ça se tait : Viens, c'est là, dans l'ombre...
Un crapaud ! Pourquoi cette peur,
Près de moi, ton soldat fidèle !
Vois-le, poète tondu, sans aile,
Rossignol de la boue... Horreur !
Il chante. Horreur !! Horreur pourquoi ?
Vois-tu pas son œil de lumière...
Non : il s'en va, froid, sous sa pierre.
Bonsoir, ce crapaud-là c'est moi.
-
Tristan Corbière (1867-1920)
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